Verzeihen Sie, könnten Sie brummen?

Überraschend gibt es seit heute ein neues Buch von mir. Es beinhaltet nur eine Geschichte. Es ist ein Minibuch. BRUMMEN ist eine 30-kleinseitige Erzählung über eine Frau, die sich nicht anfassen kann und einen Mann, der Pfandflaschen sammelt. Da sie etwas zu poetisch für meine sonstigen Druckerzeugnisse geraten war, habe ich sie beim international renommierten Literaturwettbewerb Wartholz eingereicht, wo sie aus knapp 700 Einsendungen für das Preislesen der letzten 12 ausgewählt wurde. Derart honoriert, stürzte sich sofort der Unsichtbar Verlag darauf und bringt BRUMMEN nun als Band 8 seiner Minibuch-Reihe, auf 10 x 7 cm Größe.

Vom 14. bis 16. Februar war ich also in Reichenau an der Rax in Niederösterreich und ließ mich gegen meine Gewohnheit von einer Fachjury bewerten. Die Lesung machte Spaß, die Jury war sich jedoch hinterher leicht uneinig. Originalzitate: “Eine fantastische, wenn auch abartige Liebesgeschichte”, “gerade in der liebevollen Zeichnung der Charaktere liegt die Brutalität”, “endlich mal kein allzu ernster Beitrag”, “ziemlich sexuell aufgeladen”, “mir war es zu unernst”, “köstlich”, “Mist”.

Darüber, dass die Geschichte mehr in Richtung Komik tendiert, war man sich jedenfalls einig. Es geht um zwei phobische Außenseiter, Denunziantentum, Gewalt gegen Kinder und als Zentralmotiv eine Holzbank. Das ist nunmal komisch. Käme auch im Satire Gipfel gut an.

Die schönste Beurteilung kam dann von einer lieben Zuschauerin, die am nächsten Morgen meinte, sie sei darüber erschüttert gewesen, dass bei meinem Vortrag so viel gelacht wurde, weil es für sie eine tieftraurige Geschichte über das Alleinsein war, die sie sehr berührt habe. Da war ich auch berührt.

Es steht also fest, dass nichts feststeht. Möge sich jeder Leser ein eigenes Urteil bilden. Jedenfalls ist es die literarische höchstgeadelte Geschichte, die ich bislang veröffentlicht habe. BRUMMEN gibt es auf 30 Miniseiten für einen Zwickel (zwei Euro) beim Unsichtbar Verlag, auch direkt bei mir nach allen öffentlichen Auftritten zu selben Konditionen und als E-Book-Version zum Sofortlesen und einen Spottpreis hier zum Download.

Und so geht es los:

Sie berührte sich selbst nur in Notfällen. Also nie. Sie hatte lieber leblose Gegenstände in Händen, einen Hammer, die Fernbedienung oder ein Brot. Besonders problematisch war es bei der Körperhygiene. Sie brauchte dazu Hilfsmittel, Werkzeuge, die sie zwischen Hände und Körper, zwischen sich und sich brachte. Wenn sie ihre eigenen Hände auf ihrer Haut spürte, glaubte sie nicht, dass es ihre waren. Sie bildete sich immer ein, es wären andere …

 

Das kam mir spanisch vor – ein Schreiburlaub an der Costa del Sol

Jedes Jahr im Februar fliege ich irgendwohin, um zu schreiben. Da ich das nun schon zum zweiten Mal gemacht habe, kann man von einer großen Tradition sprechen. Letztes Jahr ging es nach Island, diesmal hatte ich etwas mehr Lust auf etwas mehr Sonne. Reisziel also: Costa del Sol. Ziel war es, mit 50 Seiten Text für ein aktuelles Romanprojekt zurückzukommen. Seit ein paar Stunden bin ich nun wieder da. Die Logbuch-Einträge starten am Montag letzter Woche:

Montag, 23.05 Uhr, irgendwo über Frankreich. Trinke 100 ml Gin Tonic für 11 Euro, höre 3 Alben Sígur Rós auf Zufallsschleife und überschreite Seite 100 in Thomas Bernhards “Holzfällen“. Fühle mich etwas künstlerisch, und die Zehen sind eingeschlafen.

Dienstag, 2.42 Uhr, Benalmádena, Spanien. Habe mein Apartment und das Bett bezogen und eine Flasche Rotwein gefunden. Schaue zum Einschlafen Fernsehen. Es läuft La Voz Kids, eine Reality-Doku über Polizeieinsätze (24/7), eine Reality-Doku über eine Brustvergrößerung, eine Reality-Doku über “Señora Prostituta” und so was Ähnliches wie Spongebob, aber etwas krasser, mit mehr Toten. Das schau ich jetzt seit ner halben Stunde.

Mittwoch, 0.53 Uhr. Ich bin seit 24 Stunden anwesend und mit der Überarbeitung der ersten 18 Seiten durch. Bevor nicht ein ganz neues Kapitel geschrieben ist, gehe ich nicht schlafen. Aber es wird nun auch in eine Lammfelldecke eingewickelt sehr frisch auf dem Balkon, bestimmt unter zwölf Grad. Weitere Arbeiten im Inneren. Ab morgen wird herumgefahren. Jeden Tag ein anderes Nest am Meer.

Mittwoch, 14.48 Uhr. Laufe zum Bahnhof Benalmádena, um nach Torremolinos zu fahren. Da gibt es die besseren Strandcafés zum Drinrumsitzen, sagt man. Das Wasser in einem Swimmingpool zur Straße hin geht stark ins Grünliche, in den meisten anderen Pools ist es abgelassen. An jedem zweiten Haus steht VENTA (zu verkaufen), jedes dritte Geschäft ist eine Immobilienmaklerei. Über Kopfhörer höre ich “we live in a beautiful world”.

Mittwoch, 20.10 Uhr, Torremolinos. Habe im Banana’s Beach Club und später im El Toro noch mal die ersten 18 Seiten überarbeitet und sagenhafte 3 neue Seiten hinzugefügt. (Das Kapitel, das ich letzte Nacht fertigbringen wollte, bevor ich eingeschlafen bin.) Zwischendurch habe ich mir für 20 Minuten im FISH SPA von kleinen Fischen die Hornhaut an den Füßen abknabbern lassen und mit einer Schweizerin, die neben mir das Gleiche über sich ergehen ließ, über die spanische Wirtschaftslage debattiert. Wir waren uns darin einig, dass es wohl das Naheliegendste wäre, wenn Red Bull das Land sponsern würde. Sie wird es bei ihrem nächsten Salzburgbesuch vorschlagen.

Donnerstag, 15.00 Uhr, Málaga. “Ne Tapas-Bar in Málaga, das wär doch mal was”, muss sich irgendwann einer gedacht haben. Und dann hat er es weitererzählt. In der ganzen Stadt ist keine ordentliche Paella aufzutreiben. Tapas, Tapas, Tapas. Habe mich in den unansehnlichsten Hinterhof, der zu finden war, zurückgezogen. Es gibt Tapas. Und WiFi, steht an der Tür. Das geht aber heute nicht. Ein paar Häuser weiter wurde Picasso geboren.

Donnerstag, 18.38 Uhr, Málaga. Für die Kreativität ist es eher unförderlich, überall, wo man sitzt, ein großes Bier zu bestellen, nur weil es einen Euro kostet.

Naturbühne in Málaga. Die Römer waren auch mal da.

Donnerstag, 21.21 Uhr, Torremolinos. Auf dem Rückweg wieder im El Toro gelandet und zum fünften Mal gedacht ‘nun aber mal genug geschrieben für heute’. An vollen Tagen hier ist jetzt Halbzeit, allerdings auch Carnaval mit einigen besuchenswerten Veranstaltungen in Málaga, zum Beispiel dem Concurso de Drag Queen am Samstag. Hm. Alles in allem, Mitgebrachtes und Neues, umfasst das Manuskript jetzt 33 Seiten. Klingt wenig, aber für die 100 Seiten Diplomarbeit hab ich mal zwei Jahre gebraucht. Ab jetzt nur noch ganz Neues zu Papier. Ein Grund zur Freude.

Freitag, 22.22 Uhr, Fuengirola. Nach sehr spätem aktivem Tagesstart vorhin gegen 15 Uhr vier Dörfer weiter gefahren, mit Fuengirola meine Lieblingshafenstadt und mit dem Britannia Pub einen sehr angenehmen Schreibplatz gefunden. An den Wänden hängen die Beatles und die Queen in dicken Rahmen. Alles Angeplante wild heruntergeschrieben, bis zur absoluten Ideenleere. Danach Cider und mit einem englischen Ehepaar Snooker geschaut und über und Sherlock Holmes und Benedict Cumberbatch geredet. Zuhause in London leben sie nur eine Straße von Arthur Conan Doyle entfernt (zeitlich aber getrennt). Heute ist irgendein spanischer Feiertag, habe ich nebenbei erfahren. Den ganzen Tag hatte ich mir vorher große Sorgen um den soliden Bäcker gemacht, der heute Mittag überraschend geschlossen hatte. Bald zurück ins Apartment, mit 44 geschriebenen Seiten.

Die spanische Familie begeht den Día de Andalucía.

Samstag, 3.02 Uhr, Benalmádena. Das Duo Haustechniker/Nachtportier scheitert zum dritten Mal mit jeweils neuem Gerät daran, die Tür meines Apartments zu öffnen. Ich soll neue Batterien in die Tür einsetzen, sagt der Portier. Batterien? Seit einer Stunde stehen nun sich durchwechselnde Spanier mit immer neuen Ideen vor der verschlossenen Tür und versuchen alles Menschenmögliche, sagen sie. Zwischendurch rufen ihre Frauen an und fordern sie auf, endlich nach Hause zu kommen, immerhin sei Día de Andalucía, Noche sogar! Die Nachbarn sind teils auch wieder wach und zittern auf dem Gang mit. Endlich lernen wir uns kennen. Ich wäre auch einem einfachen Schlüssel so ganz ohne Technik und Chipkarte nicht generell abgeneigt, sage ich so auf Englisch in den Gang und ernte missbilligende Blicke. Gewöhne mich an den Gedanken, die Nacht wohl am Strand zu verbringen.

Samstag, 3.36 Uhr. Meine US-Nachbarin Rachel hat mich während der fortlaufenden Türöffnungsarbeiten auf einige San Miguel auf ihren Balkon eingeladen. Zuhause in South Dakota schließt sie ihre Tür nie ab, sagt sie. Und ich soll mal auf ein Stück Torte vorbeikommen, wenn ich in der Nähe bin.

Samstag, 4.00 Uhr. Jubel auf dem Gang. Die Tür ist auf. Gute Nacht.

Samstag, 14.09 Uhr, Benalmádena. Es regnet leicht. Ich sitze im überdachten Außenbereich einer Cafeteria, trinke den dritten Café con leche (der beste Andalusiens!), lese “Die Murau Identität” über Thomas Bernhards vorgetäuschten Tod, mit der ich bald durch bin, und beobachte Graumöwen, die auf dem Nebentisch spazieren. Eine hält die Tapas-Karte, nicht komplett auf dem Tisch liegend, für einen Steg, betritt sie, läuft gen Abgrund und stürzt ab. Sie rettet sich in den Flug.

Sonntag, 22.44 Uhr, Apartment Caballero, Benalmádena. Bin völlig erledigt. Schaue “Los Simpson” (erste Staffel), blicke zurück auf einen Tag, an dem ich beim Herumlaufen mindestens 500 Höhenmeter überwunden, im Pub und der Cafeteria 8 Seiten Text wie im Rausch geschrieben, im Park herumgelegen, das Murnau-Buch ausgelesen (doofes und zu kurzes Ende, sonst sehr gut) und eben den größten Gin Tonic der Welt getrunken habe. Ich bin seit einem Jahrzehnt nicht vor Mitternacht eingeschlafen, heute könnte es passieren.

Montag, 14.05 Uhr, Benalmádena. Es ist schon wieder Feiertag, sagt der Taxifahrer. Día de Benalmádena. Und er sagt, im Sommer sei es hier die Hölle, wegen all der Touristen. No Fun, sagt er. Mir war es so mit freier Platzwahl überall auch lieber. Zum Abschied gibt’s Scampi in meinem neuen Lieblingslokal, nah dem Bahnhof auf dem Berg. Ich trage T-Shirt und Sonnenbrille, der Norwegerpulli und die Winterjacke sind im Handgepäck. Landung in München ist nach Plan um 20.30 Uhr.

Montag, 22.00 Uhr, München Hauptbahnhof. Nach aktueller Verkehrslage, die wohl die gewöhnliche ist, brauche ich noch 4 Stunden bis Bamberg. Bis auf dieses Detail war die Reiseplanung ziemlich perfekt. Exposé wird gleich im ICE fertig gemacht. Nach aktueller Auszählung besteht das streng geheime Manuskript aus 54 Seiten und wird im Lauf der Woche per Eilboten an Autoritäten des Verlagswesens versandt. Reise um. Geschafft, im doppelten Sinn.

 

Die WOCHE HEUTE hat’s leicht fehlinterpretiert – und mit mir geredet, ohne dass ich dabei war

Es wäre mir wohl nicht selbst aufgefallen. Wenn ich vor Zeitschriftenregalen stehe, orientiere ich mich eher in Richtung Landlust oder Lissy. Die sind schon mindestens einen halben Meter entfernt von Titeln wie “Frau im Glück”, “Das Goldene Blatt”, “Neues Blatt”, “Neue Post”, “Neue Woche” oder “Woche Heute”. Auf letztere wurde ich am Freitag  auf meiner Facebook-Seite aufmerksam gemacht. Ein Michael gratulierte mir zur Titelgeschichte. Was war passiert? Das hier:

Die “unglaubliche Geschichte”, das “Entführungs-Drama” um Günther Jauch, ist, ich nehme es mal vorweg, eine Nacherzählung der Handlung meines Romans “Die sanfte Entführung des Potsdamer Strumpfträgers”. Ein WWM-Kandidat, der in der Sendung versagt hat, kompensiert sein seelisches Leid, indem er Günther Jauch entführt und so zu seiner Gewinnsumme kommen will.

Beim ersten Blick auf den Artikel auf Seite 6 ist auch schon ersichtlich, dass man sich keine Sorgen um Herrn Jauch machen muss. Ein Foto von mir und dem Buchcover sind prominent neben Günther Jauch platziert. (Freies Pressematerial, das darf man.) Dennoch dreht die “Neue Woche” die Geschichte in Richtung Drama-Vorsehung:

Eine lustige Geschichte, die aber eine handfeste Gefahr für den realen Günther Jauch birgt: Sie könnte echte Gewaltverbrecher auf schlimme Ideen bringen.

Und dann kommt der Werther-Effekt. Echt.

Nachahmer gab es ebenfalls nach der Veröffentlichung von Goethes Roman Die Leiden des jungen Werther 1774 – eine Vielzahl von Selbstmorden.

Wer wird nicht gern mit Goethe verglichen? Danke dafür. Für einen etwas naheliegenderen Vergleich wird auch Natascha Kampusch herangezogen, für deren Entführung es plötzlich auch eine literarische Vorlage gegeben haben “soll”. Und dann noch was von einer Einbruchswelle, die auf einem Film beruht.
Als durchstudierter Journalist weiß man ja: These aufstellen, drei Beispiele nennen, braun ist die Wurst. So viel zur Lage der Nation. Und nun zu meinem konkreten Problem mit dem Artikel. Folgender offener Brief wird auch auf Topfvollgold, einem Watchblog für die deutsche Yellow Press, veröffentlicht, der die Geschichte bereits publik gemacht hat:

Liebe Woche Heute,

ich finde Ihren Namen etwas widersprüchlich, aber darum geht’s grade nicht. Auf die Realitätssuggestion Ihrer aktuellen Titelgeschichte, based on a true novel, will ich auch gar nicht weiter eingehen. Das ist ja Ihr branchenübliches Tagesgeschäft. Nachdem Sie im Artikel für die Auflösung des Rätsels gesorgt haben, wer hinter der nicht stattgefundenen Entführung steckt, stellen Sie als runden Abschluss diese Behauptung auf:

Dass jemand sein Buch falsch verstehen könnte – darüber hat sich Christian Ritter wohl weniger Gedanken gemacht.

Womit schonmal feststeht, dass Sie das Buch, über das Sie schreiben, gar nicht gelesen haben. Für die ganz, ganz Begriffsstutzigen gibt es in “Die sanfte Entführung des Potsdamer Strumpfträgers” nämlich ein Nachwort, das mir ein Justitiar von Random House eigens verfasst hat. Da steht, und das ist trotz des unterhaltenden Tons ernst gemeint:

Rechtlicher Hinweis: Dieses Buch ist ein Roman. Alles, was darin steht, hat sich mit Ausnahme von einzelnen Abläufen aus Fernsehshows so nie ereignet, sondern ist erfunden und damit von der Kunstfreiheit geschützt. Insbesondere wurden selbstverständlich weder Günther Jauch noch [...] oder andere dort genannte Prominente jemals entführt, noch erhalten diese für Entführungen eine Aufwandsentschädigung. Autor und Verlag warnen hiermit alle Leserinnen und Leser vor einer Nachahmung. Entführungen, auch sanfte, können sehr unangenehme Folgen haben und sind deshalb unter Androhung einer Freiheitsstrafe nicht unter fünf Jahren streng verboten. [...]

Den zweiten dort genannten Promi-Namen habe ich weggelassen, damit Sie für die nächste Entführungsstory etwas recherchieren müssen. Die Dame taucht auch öfter auf Ihren Titelblättern auf, Helene Fischer ist es aber nicht.

Jedenfalls, es ist eigentlich lächerlich, das zu erklären, besteht ein scharfer Unterschied zwischen Fiktion und Realität. Jeden Sonntag schauen Millionen Menschen den Tatort und nur die wenigsten von ihnen begehen danach einen Mord oder eröffnen einen Prostitutionsring. Ich komme noch mal zurück zu Ihrer Behauptung …

Dass jemand sein Buch falsch verstehen könnte – darüber hat sich Christian Ritter wohl weniger Gedanken gemacht.

… und stelle die Frage einfach mal zurück: Wie viele Gedanken haben Sie sich denn genau darüber gemacht, dass jemand Ihre Titelzeile falsch verstehen könnte?

Ich für meinen Teil behaupte an keiner Stelle, obwohl ich mit real existierenden Personen (und nicht wenigen) im Buch hantiere, dass diese “unglaubliche Geschichte” irgendwie wahr wäre. Und Sie? Hm? Na, sehen Sie. Glashaus und so.

Was ich außerdem, im aktuellen Medienjargon, schon etwas frech von Ihnen finde, ist übrigens, dass wir nie miteinander gesprochen haben, Sie aber genau diesen Eindruck erwecken. Die Zitate, die Sie von mir verwenden, stammen aus einem Interview, das Ralf Heimann von der Münsterschen Zeitung vor zwei Wochen mit mir geführt hat. Und wieso habe ich kein Belegexemplar von Ihnen bekommen und musste den Artikel mühselig im Internet finden? Immerhin habe ich für Ihre Titelgeschichte gesorgt.
Außerdem: Welcher Ihrer Mitarbeiter war auf einer meiner Lesungen? Sie erzählen die Handlung exakt so lange nach, wie ich es auch tue, wenn ich öffentlich aus dem Buch vorlese. Hat er/sie wenigstens danach ein Exemplar gekauft, oder haben Sie die Recherchekosten von 8,99 Euro gescheut? So viele Fragen!

Vorerst danke ich Ihnen für die Aufmerksamkeit, die Sie meinem Buch haben zukommen lassen, hoffe, dass sich Ihr Heft wie geschnitten Brot verkauft und entschuldige mich stellvertretend für Sie bei Ihren LeserInnen, denen durch Ihr Titelblatt unkontrolliert der Angstschweiß ausbrach. Ich mache mir selbst Sorgen um Beatrice Egli, wegen dem Liebes-Aus (falls es ihr eigenes war), auch wenn ich gar nicht weiß, wer das ist.

Abschließend: In meiner Geschichte wird Günther Jauch sehr gut behandelt, es ist ja auch eine sanfte Entführung. Kein Grund zur Aufregung. Wie die Entführer es mit einfachen Hausmittelchen geschafft haben, ihn auf ihr Sofa zu bekommen, ist aber schon faszinierend, oder? … Achso, Sie haben’s ja gar nicht gelesen.

Sanfte Grüße,

Christian Ritter